Foto: https://www.ecured.cu/

MIGUEL DONOSO PAREJA

( Equador )

(13 de julho de 1931 - 16 de março de 2015)

 foi um escritor equatoriano e vencedor do Prêmio Eugenio Espejo de 2006 (Prêmio Nacional de Literatura do Equador, concedido pelo Presidente do Equador).

A partir de 1951, Donoso Pareja frequentou a casa de Enrique Gil Gilbert em Guayaquil , onde se envolveu com outros jovens poetas e escritores da época. Em 1962 ingressou no Partido Comunista. Em 1963, Donoso Pareja tornou-se o chefe de arrecadação de fundos do jornal semanal El Pueblo ("O Povo"), que era a principal publicação do Partido Comunista em Guayaquil. Em apenas algumas semanas, a polícia invadiu e saqueou sua casa, acusando-o de ser um terrorista. Tiraram fotos dele com pequenos pedaços de metal que pareciam conter pólvora, e os jornais publicaram essas fotos e o acusaram de possuir granadas. Ele foi solto depois de dois dias, mas grande dano foi feito à sua reputação.

Algumas semanas depois, em 11 de julho de 1963, a junta militar de Ramon Castro Jijón assumiu o controle do Equador e Donoso Pareja se escondeu, e os jornais noticiaram que ele "entrou na clandestinidade". Certa tarde, em reunião secreta às escuras marcada com as filhas no Cinema Odeon, foi perseguido e preso por agentes da junta, em meio a uma tumultuada exibição. Donoso Pareja foi detido em quartéis prisionais por dez meses sem julgamento. Ele foi então expulso para o México, recebeu um passaporte de turista e foi libertado sem nenhum dinheiro. Ele teve que pedir ajuda a amigos para poder viajar para fora do país.

No México, Donoso Pareja trabalhou como professor de literatura e redação em diversas instituições, entre elas a Universidade Nacional Autônoma do México e o Instituto Nacional de Belas Artes .
Ele também trabalhou como redator de jornal. Em 1976, editou a revista Cambio ("Change") junto com outros escritores famosos como Juan Rulfo , Julio Cortázar , José Revueltas , Pedro Orgambide e Eraclio Zepeda , até a publicação final da revista em 1981.

Em 1976, Donoso Pareja escreveu Día tras día ("Day After Day"), um romance sobre seu exílio. Em 1981, quase 18 anos depois de ter sido expulso do Equador, decidiu voltar para sua terra natal, deixando para trás o trabalho e os amigos no México. Naquele ano, ele escreveu Nunca más el mar ("Nunca mais o mar"), um romance sobre seu próprio retorno do exílio.

Em 1985, Donoso Pareja recebeu uma bolsa Guggenheim de $ 26.000 para escrever ficção; ele então viajou vários meses pela Espanha e outros países europeus e gastou todo o dinheiro, e assim voltou ao Equador, trancou-se em um apartamento emprestado e escreveu 22 histórias de amor, que expressavam um profundo sentimento de solidão e desespero. As histórias foram publicadas em um livro intitulado Lo mismo que el olvido ("Igual ao esquecimento").

Em 198? [ esclarecimentos necessários ] , Donoso Pareja foi eleito presidente da Seção Guayas da Casa da Cultura Equatoriana , e mudou - se definitivamente para Guayaquil .
Ele morreu em 13 de março de 2015, aos 83 anos, após anos sofrendo com a doença de Parkinson.
Biografia:
https://en-m-wikipedia-org.translate.goog/

TEXTOS EN ESPAÑOL  -  TEXTOS EM PORTUGUÊS

PROMETEO – Revista Latinoamericana de Poesía. No. 54-55.  Memória del IX Festival Internacional de Poesía de Medellin. 
Dirección: Fernando Rendón.  Medellín, Colombia: 1999. 
Ex. bibl. Antonio Miranda

Inéditos:

XXII

Oye la voz, recuerda
el eco.
reconoce
aquella G inventada,
sabe
que nunca llegará,
que es torpe
su andar
en el desierto.

Lleno de G,
debilitado y solo,
abierto en dos sobre la arena,
oye Gudrum,
Gudrum,
busca los restos,
el olor amarillo de su templo,
sus desgarbadas piernas
la cintura celeste,
el ojo pálido de dios
burlándose,
el cielorraso azul
de sus caderas,
su mirada burlona,
la impudicia
de su errar,
la huella ahí,
el testimonio
de su paso.

Todo perecerá,
después de todo,
siente
la desgarradura,
jura,
se promete que nunca
pronunciará
esa letra desolada.

Se duerme entonces
con suavidad y sueña
en G,
ve que regresa,
habla
sin rodeos
le dice
que despierte,
que no cuente con ella,
que es inútil,
que ponga los pies sobre la tierra
Gudrum, Gudrum
dice la sal
en la Chocolateira,
en los revolcaderos de Mar Bravo,
en el celeste intenso
que le ahoga.
Calla por eso el hombre y sigue atento
a cada señal de su esplendor,
las huellas lejanas de su olvido,
la conciencia atroz de que la inventa.

       XXXI

       Amo lo abisal de las mujeres
que caminan
en los oscuros malecones,
desgarradas
líneas
de la G
única y múltiple,
multiplicada
ausencia,
agua salada borboteando
sobre la desnudez en la que espero
el escozor erizado y distante
de tu pubis, la tristeza
del sol
en el ocaso
de ese adiós indeciso,
de esa inerte
plenitud del atropello.

Injuriado
en la negativa de mi invento,
agraviado por la grava que temperas
con tu engañosa transparencia,
ya sin alma,
es decir,
sin el mar desmelenándose en mi orilla,
araño lo imposible por fundarlo,
reconstruirlo poro a poro,
ola a ola,
alisando en mi memoria,
destocar-lo en una nueva construcción
y nada existe desde entonces
ni después
del primer sueño,
macabra ensoñación desmanejada
por la noche,
engaño y desperdicio
del insomnio.

Larga saga del mar ,
fiorde lejano,
tierra cuartelada,
sartaneja
única
llorando,
ronca aridez que estalla y gime
en su estertor,
reedita
el ancla amarga y solitaria,
el carenaje absurdo de la nave,
de casco azul del viaje,
el calado sin fondo donde ladra
gudrum, gudrum el hombre
gudrum no más,
que es nada,
línea entera cerrándose en la noche,
espondilus sagrado,.
carne floja,
remanso,
resonancia total
de la guitarra.

Agua, dice el adiós, agua trizada,
reborde azul,
carnada inusitada.     

TEXTOS EM PORTUGUÊS

                       Tradução de ANTONIO MIRANDA



XXII

Ouça a voz, recorda
o eco.
reconheça
aquele G inventado,
saiba
que nunca chegará,
que é rude
o seu andar
no deserto.

Cheio de G,
debilitado e só,
aberto em dois sobre a areia,
ouve Gudrum,
Gudrum,
busca os restos,
o odor amarelo de seu templo,
suas desajeitadas pernas
a cintura celeste,
o olho pálido de deus
burlando-se,
o elevado azul
de suas cadeiras,
seu olhar brincalhão,
a indecência
de seu errar,
a pegada aí,
o testemunho
de seu passo.

Tudo vai  perecer,
depois de tudo,
sente
a separação,
jura,
promete que nunca
pronunciará
essa letra desolada.

Dorme então
suavemente e sonha
em G,
vê que regressa,
fala
sem rodeios
pede
que desperte,
que não conte com ela,
que é inútil,
que ponha os pés sobre a terra
Gudrum, Gudrum
diz o sal
na Chocolateira,
nos chiqueiros do Mar Bravo,
no celeste intenso
que o afoga.
Cala por isso o homem e segue atento
a cada sinal de seu esplendor,
os rastros distantes de seu olvido,
a consciência atroz de que inventa.

       XXXI

       Amo o abissal das mulheres
que caminham
nos escuros calçadões,
desgarradas
linhas
do G
único e múltiplo,
multiplicada
ausência,
água salgada borbulhando
sobre a desnudez em que espero
o eriçado ardendo e distante
de tua púbis, a tristeza
do sol
no ocaso
desse adeus indeciso,
dessa inerte
plenitude do atropelo.

Injuriado
na negativa de meu invento,
ofendido pelo importante que temperas
com a tua errônea transparência,
já sem alma,
ou seja,
sem o mar descabelando-se na margem,
arranho o impossível para fundá-lo,
reconstruí-lo poro a poro,
onda por onda,
alisando em minha memória,
salientá-lo em uma nova construção
e nada existe desde então
nem depois
do primeiro sonho,
macabro desvio pela noite,
engano e desperdício
da insônia.

Longa saga do mar,
fiordo distante,
terra esquartejada,
sertaneja
única
chorando,
ronca aridez que estala e geme
em seu estertor,
reedita
a âncora amarga e solitária,
a carenagem absurda da nave,
do casco azul da viagem,
rascunho sem fundo onde ladra
gudrum, gudrum o homem
gudrum apenas,
que é nada,
linha inteira fechando-se na noite,
espondilose sagrada,
carne frouxa,
remanso,
ressonância total
da guitarra.

Água, disse o adeus, água trincada,
reborde azul,
borda inusitada.